Вот такие стихи напомнила нам одна из посетительниц:
Земля еще и потому щедра,
Что в мире существуют повара!…
Благословенны их простые судьбы,
А руки, будто помыслы чисты.
Профессия у них добра по сути:
Злой человек не встанет у плиты.
Я знаю, что древнее всяких библий
Крутые глыбы кулинарных книг…
Зазывный запах — терпкий и обильный –
На улице, как музыка, возник…
Пыхтят в духовке блюда — недотроги.
И флотский борщ волнуется впотьмах.
И расцветает блин на сковородке.
И смачно пузырится бешбармак.
Зеленый перец затевает с мясом общение в серебряном дыму.
Наука сочетается с шаманством
И торжествует вопреки всему!
Свершается!
Сейчас бы грянуть маршам…
А повар — белоснежная гора —
Среди больших кастрюль стоит, как маршал, и говорит решительно:
«Пора!…»
Он все сказал вам.
Он не ждет награды,
Во взгляде — вопрошающий озноб…
И странный отблеск театральной рампы
Вдруг заполняет кухню до основ.
Пускай твердят про вечность летописцы,
Пусть трагик воспевает пыль эпох.
А я —
О прозе.
О еде.
О пище.
Ведь, если где-то существует Бог,
Его я вижу у плиты великой, -
Распаренного, с черпаком в руке.
С загадочною, доброю улыбкой.
И — непременно –
В белом колпаке.
Р.Рождественский